– Сколько ты стоишь? Меня бросает в жар. Он произнёс это так спокойно, безразлично, словно обсуждал цену на бутылку вина или дорогие часы. – Что? – мой голос звучит слабо, слишком тихо в этой огромной комнате. Он делает шаг вперёд, сокращая дистанцию. – Ты ведь здесь не просто так, – голос низкий, хриплый, почти ленивый. – Я купил тебя. Слова падают на меня тяжелыми каплями.
– Нет… – я качаю головой, пятясь назад. – Это ошибка. – Ошибка? – усмешка кривит его губы, но в глазах нет ни намёка на веселье. – Ты правда думаешь, что я допускаю ошибки? – Я не на аукционе, – мой голос дрожит, но я сжимаю кулаки, заставляя себя говорить. – Никто не может меня купить. Я… я не вещь, – заикаюсь. Он не отвечает. Просто протягивает руку и касается моего подбородка. Одно лёгкое движение – и мое лицо оказывается в нескольких сантиметрах от его. Его пальцы проходят по моей щеке, замирают на шее. Я хочу отстраниться, но тело меня не слушается. – Я возьму всё, что мне причитается.